Sneed et Cie vous présentent leurs sincères condoléances, Monsieur,
en ce moment difficile.
Grand-mère a eu une belle vie, M. Sneed.
Elle était si pleine de vie,
je ne peux pas croire qu'elle soit morte.
Pas morte, M. Redpath.
Seulement endormie.
Pourriez-vous me laisser seul un moment ?
Bien sûr.
Je serai dans la pièce d'à côté, si vous avez besoin de quoi que ce soit.
Oh, non !
Non !
Gwyneth !
Descendez tout de suite ! On en a un autre !
Doctor Who - Saison 1 Épisode 3 - The Unquiet Dead
Version initiale par The Cole & Kubilai
Réadaptation par Ash & LauCass
~ Bad Wolf Team ~ ~ www.seriessub.com ~
- Maintiens-le vers le bas ! - Je maintiens déjà celui-là !
- Maintiens les deux alors ! - Ça ne va pas marcher.
Je t'avais promis une machine à explorer le temps, en voilà une !
Maintenant que tu as vu le futur, allons voir le passé.
- 1860, ça te dit ? - Que s'est-il passé en 1860 ?
Je ne sais pas. Allons voir ! Accroche-toi... On y va !
Gwyneth !
Où êtes-vous, jeune fille ?
Gwyneth !
Où étiez-vous ? J'ai crié !
Dans l'écurie, Monsieur, j'étrillais Samson.
Eh bien, retournez-y et harnachez-le !
Pour quelle raison, Monsieur ?
Les morts sont en train de ressusciter. La grand-mère de M. Redpath.
Elle s'est levée et est partie errer dans les rues. Il faut la retrouver.
M. Sneed, par pitié, combien de fois encore ? C'est impie !
Ne me regardez pas comme si c'était ma faute.
Dépêchons-nous ! Elle avait 86 ans, elle ne doit pas être très loin.
Et M. Redpath ? Vous vous en êtes occupé ?
Non.
Elle s'en est chargée.
C'est terrible, Monsieur.
Je sais que cela ne me regarde pas.
Veuillez me pardonner de parler plus que je ne le devrais, Monsieur,
mais ça commence à aller trop loin.
Quelque chose de terrible se passe dans cette maison
et il nous faut de l'aide.
Nous en aurons, dès que j'aurai enfermé et mis en sécurité cette vieille femme.
Maintenant, cessez de tergiverser, jeune fille.
Allez chercher le corbillard. Nous allons à la chasse au cadavre.
- Mince alors ! - Tout va bien ?
Ouais, je pense. Rien de cassé.
On a réussi ? On est où ?
Je mérite une médaille ! Terre, Naples, le 24 décembre 1860.
C'est si bizarre. C'est Noël.
Je t'en prie !
Mais c'est comme...
Réfléchissez.
Noël 1860 n'a eu lieu qu'une fois. Une seule fois, et il est...
parti, c'est fini, il ne reviendra plus jamais.
Excepté pour vous.
Vous pouvez revenir et voir ces jours passés,
à des centaines de milliers de couchers de soleil de là.
Pas étonnant que vous ne restiez jamais en place.
C'est pas une mauvaise vie.
C'est mieux à deux.
Allons-y alors !
- Oh, où crois-tu aller ? - En 1860.
Habillée comme ça, tu vas provoquer une émeute, Barbarella.
Il y a une garde-robe par là, 1ère à gauche, 2è à droite,
3è à gauche, tout droit, sous les escaliers,
après les poubelles, 5è porte sur ta gauche. Dépêche-toi !
Aucun signe d'elle.
Où est-elle ?
Elle s'est évanouie dans les airs, Monsieur. Où peut-elle être ?
- À vous de me le dire, jeune fille. - Que voulez-vous dire ?
Gwyneth, vous le savez très bien.
- Non, Monsieur, je ne peux pas. - Utilisez vos visions.
Ce n'est pas bien, Monsieur.
Trouvez la vieille femme, ou vous serez renvoyée.
Maintenant.
Regardez à l'intérieur, jeune fille.
Cherchez bien.
Où est-elle ?
Elle est perdue, Monsieur.
Elle est si seule.
Seigneur ! Il y a tant de choses étranges dans sa tête.
Mais où ?
Elle était excitée.
À propos de ce soir.
Avant sa mort, elle devait aller le voir.
- Qui donc ? - Le grand homme.
Venu de Londres, le grand, grand homme.
M. Dickens ? M. Dickens ?
Excusez-moi, monsieur, M. Dickens, c'est à vous.
Vous allez bien, Monsieur ?
Splendide. Splendide. Désolé !
C'est l'heure, Monsieur.
Absolument.
J'étais simplement un peu maussade...
La veille de Noël.
Ce n'est pas la période idéale pour être seul.
Personne ne voyage avec vous, Monsieur ? Aucune femme pour vous attendre dehors ?
J'ai bien peur que non.
Vous pouvez prendre la mienne si vous voulez.
Oh, je n'oserais pas.
J'ai été plutôt... disons, maladroit,
avec les affaires de famille.
Dieu merci, je suis trop vieux pour causer davantage de problèmes.
Vous parlez comme si tout était fini, Monsieur.
Ce n'est jamais fini.
Je répète encore et encore
le même vieux spectacle.
Je suis comme un fantôme, condamné à me répéter pour l'éternité.
Il n'est jamais trop tard, vous pourriez trouver de nouvelles intrigues.
Non, je ne peux pas.
Même mon imagination s'est défraîchie.
Je suis un vieil homme.
Peut-être ai-je déjà pensé à tout ce à quoi je pourrai jamais penser.
Bref ! L'attrait des feux de la rampe,
aussi efficace qu'un coup de sifflet, hein ?
Oh, cette redingote.
- Mince alors. - Ne rigolez pas.
Tu es superbe !
Étant donné...
Étant donné quoi ?
Que tu es humaine.
Je vais prendre ça pour un compliment. Vous n'allez pas vous changer ?
J'ai changé de pull. Allez.
Restez-là. Vous l'avez déjà fait avant.
À mon tour.
Tu es prête ?
Allons-y.
L'Histoire.
Elle est à l'intérieur, Monsieur. J'en suis certaine.
D'accord.
Merci bien. Et Joyeux Noël !
J'ai fait une petite erreur de trajectoire.
- Ça m'est égal. - Ce n'est pas 1860, mais 1869.
- Ça m'est égal. - On n'est pas à Naples.
- Ça m'est égal. - On est à Cardiff.
D'accord.
Maintenant, c'est un fait que le marteau de la porte de cette maison
n'avait rien de particulier.
Mais, que quelqu'un m'explique,
s'il le peut, comment Scrooge, ayant sa clef dans la serrure de la porte,
a pu voir, à la place du marteau de la porte,
sans le voir subir aucune modification notoire,
non pas un marteau de porte, mais le visage de Marley !
Le visage de Marley !
Il regardait Scrooge,
tout comme Marley le faisait.
Cela ressemblait à...
Oh, Seigneur.
Cela ressemblait... à ça !
Qu'est-ce que cette fantasmagorie ?
Ça doit être là !
Restez assis, je vous prie !
C'est un jeu de lumière, un trucage !
La voilà, Monsieur !
J'avais remarqué !
Tout le monde l'avait remarqué !
Fantastique !
Vous avez vu d'où ça venait ?
Ah ! Le farceur se révèle, n'est-ce pas ?
Je suppose que vous êtes satisfait, Monsieur !
Hé, laissez-la tranquille.
- Docteur ! Je vais les suivre. - Fais attention !
A-t-elle dit quelque chose ? Peut-elle parler ?
Au fait, je suis le Docteur.
Docteur ? Vous avez plutôt l'air d'un marin.
Qu'est-ce qu'il a, ce pull ?
- Que faites-vous ? - C'est une tragédie, Mademoiselle.
Ne vous inquiétez pas, mon maître et moi allons nous en occuper.
Voyez-vous, cette pauvre femme a été prise d'une fièvre cérébrale
et nous devons l'emmener à l'infirmerie.
Elle est froide. Elle est morte.
Oh, mon Dieu, que lui avez-vous fait ?
Pourquoi avez-vous fait ça ?
Elle en a trop vu !
Mettez-la dans le corbillard ! Les jambes !
Du gaz.
C'est fait de gaz.
Rose !
Vous ne m'échapperez pas, Monsieur !
Que savez-vous à propos de ces fantasmagories ?
C'est de la projection sur verre, je suppose. Qui a fait cela ?
D'accord, mais pas maintenant, merci.
Vous ! Suivez ce corbillard !
- Vous ne pouvez pas faire ça, Monsieur. - Pourquoi pas ?
J'ai une excellente raison : C'est ma diligence !
Montez, alors !
On y va !
- Allez, vous les perdez ! - Tout va bien, M. Dickens ?
- Non, ça ne va pas ! - Qu'a-t-il dit ?
Je ne suis pas sans sens de l'humour...
- Dickens ? - Oui.
- Charles Dickens ? - Oui.
- Le Charles Dickens ? - Dois-je le faire sortir, Monsieur ?
Charles Dickens ! Vous êtes brillant ! Complètement, 100% brillant !
Je les ai tous lus ! "Les Grandes Espérances", "Oliver Twist"
- et celui avec le fantôme, là ? - "Un chant de Noël" ?
Non, celui avec les trains. "Le Signaleur". Terrifiant !
La meilleure nouvelle jamais écrite !
Vous êtes un génie !
Voulez-vous que je vous en débarrasse, Monsieur ?
- Non, je pense qu'il peut rester. - Honnêtement, Charles...
Je peux vous appeler Charles ? Je suis un si grand fan !
- Un quoi ? Un grand quoi ? - Fan. Fan n°1, c'est moi !
Qu'entendez-vous exactement par "fan" ?
Quel rapport entre vous et une fleur mourante ?
Non, ça veut dire fanatique, adorateur.
Par contre cet épisode américain, dans "Martin Chuzzlewit", c'était quoi ?
C'était du remplissage ou quoi ? Il est nul, cet épisode.
Je croyais que vous étiez mon fan ?
Oh, si vous ne supportez pas la critique...
Et la mort du petit Nell... C'est génial. Non ! Désolé !
Oubliez ça. Allez ! Plus vite !
Qui est dans ce corbillard exactement ?
Mon amie. Elle n'a que 19 ans et c'est ma faute.
J'en suis responsable, et elle est en danger.
Pourquoi avoir perdu du temps en me parlant de ces vieux livres ?
Ceci est plus important. Cocher !
- Soyez rapide ! La chasse est ouverte ! - Oui, Monsieur !
- Bien parlé, Charlie. - Personne ne m'appelle Charlie.
- Les femmes oui. - Comment savez-vous cela ?
- Je suis votre fan numéro un. - Numéro un, oui, je sais.
Cette pauvre fille est toujours vivante, Monsieur, qu'allons-nous faire d'elle ?
Je ne sais pas !
Je n'ai rien planifié de tout cela !
Est-ce ma faute si les morts ne veulent pas rester morts ?
Alors qui est fautif, Monsieur ?
Pourquoi cela nous arrive-t-il ?
J'ai fait une faveur à l'évêque une fois.
J'ai fait en sorte que son neveu ait l'air d'un ange,
même s'il avait passé quinze jours dans l'eau.
Peut-être qu'il nous ferait un exorcisme pour pas cher !
Dites-leur que je suis absent et que nous sommes fermés.
Débarrasse-nous d'eux.
Désolée, nous sommes fermés.
Impossible. Depuis quand un croque-mort a-t-il des horaires d'ouvertures ?
On ne planifie pas sa mort. J'exige de voir votre maître.
Il est absent, Monsieur.
Ne me mentez pas, mon enfant. Appelez le maître !
Je suis vraiment désolée, M. Dickens, mais le maître est indisposé.
Vous avez des problèmes avec le gaz ?
Par Shakespeare, que se passe-t-il ?
Vous allez bien ?
C'est une farce, hein ? Vous voulez rigoler.
Vous êtes un petit farceur, hein ?
OK, ce n'est pas une farce.
Vous n'êtes pas autorisé à entrer, Monsieur.
Il y a quelque chose à l'intérieur des murs.
Les conduits de gaz.
Quelque chose vit dans le gaz.
Laissez-moi sortir ! Ouvrez la porte !
C'est elle !
Je vous en prie, laissez-moi sortir !
Comment osez-vous, Monsieur ! C'est ma maison !
Je vous avais dit...
Que quelqu'un ouvre la porte !
Ouvrez la porte !
Cette danse est pour moi !
Ça ne peut être qu'un mauvais tour. Nous sommes hypnotisés.
Non, les morts marchent.
- Salut. - Salut.
Qui est votre ami ?
- Charles Dickens. - D'accord.
Je suis le Docteur. Qui êtes-vous ? Que voulez-vous ?
Échec ! Ouvrez la faille. Nous mourons.
Piégés sous cette forme, nous ne pouvons survivre. Aidez-nous.
Premièrement, vous me droguez, et puis vous me kidnappez.
Ne croyez pas que je n'ai pas senti vos mains me tripoter, vieux cochon !
Ne me parlez pas ainsi !
Et vous m'avez mise avec des zombies !
Et pour couronner le tout, vous disparaissez et me laissez pour morte !
Allez ! Parlez !
Ce n'est pas ma faute, c'est cette maison !
Elle a toujours eu une réputation.
Hantée.
Mais je n'y avais jamais vraiment prêté attention, jusqu'à il y a 3 mois.
Et alors les macchabées...
Euh, les...
Les chers disparus ont commencé à s'agiter.
Foutaises !
Vous en avez été témoin !
Je ne peux les retenir, Monsieur.
Ils marchent.
Et c'est très étrange, mais ils s'accrochent à des détails...
Deux sucres, Monsieur, comme vous l'aimez.
Un ancien sacristain a failli officier lors de sa cérémonie mortuaire.
Comme cette vielle dame qui est allée vous voir sur scène, Monsieur,
comme elle l'avait prévu.
Imagination morbide !
- Oh, Charles, vous étiez là. - Je n'ai vu qu'une illusion.
Si vous comptez le nier, ne me faites pas perdre mon temps. Fermez-la !
Et à propos du gaz ?
C'est nouveau. Je n'avais rien vu de tel.
Ça devient plus fort.
La faille s'élargit et quelque chose va s'y faufiler.
C'est quoi, la faille ?
Un point faible dans le temps et l'espace.
Une connexion entre cet endroit et un autre.
L'origine des histoires de fantômes, la plupart du temps.
Voilà pourquoi j'ai payé cette maison si peu cher !
Les histoires reviennent depuis des générations.
Des échos dans la nuit, des chansons étranges dans l'air.
Et cette sensation, comme une ombre...
traversant votre âme.
Pour dire vrai, cela a été bon pour les affaires.
C'est ce que les gens attendent d'un vieux commerçant sinistre comme moi.
C'est impossible !
Vous cherchez les ficelles ?
Des fils de fer, peut-être.
Il doit y avoir un mécanisme derrière cette escroquerie.
Oh, voyons, Charles.
D'accord, je n'aurais pas dû vous dire de la fermer. Désolé.
Mais vous êtes un des plus brillants esprits au monde.
Vous avez vu ces créatures gazeuses.
Je ne peux l'accepter.
Et que fait le corps lorsqu'il se décompose ?
Il se désagrège. Il produit du gaz.
Un foyer parfait pour ces choses gazeuses.
Elles peuvent l'utiliser comme un véhicule.
- Comme votre cocher et son carrosse. - Arrêtez ça !
Se pourrait-il que ma vision du monde soit totalement fausse ?
Non, il y a plus à apprendre, c'est tout.
J'ai toujours dénigré les fantaisistes !
J'adore l'illusion, mais c'est justement ce que sont ces choses, une illusion.
Le monde réel est autre chose.
J'ai dédié ma vie à ça : les injustices,
les grandes causes sociales.
J'espérais être une force du bien.
Maintenant, vous me dites que le monde réel
est un royaume de spectres et de lanternes d'Halloween.
Dans ce cas...
ai-je gaspillé ma vie ici, Docteur ?
Ai-je fait tout cela pour rien ?
Je vous en prie, Mademoiselle. Vous n'avez pas à aider.
Ne soyez pas idiote, Sneed vous tue à la tâche.
Combien êtes-vous payée ?
8 £ par an, Mademoiselle.
- Combien ? - Je sais !
Six m'auraient suffi !
Vous êtes allée à l'école ?
Bien sur que oui. Pour qui me prenez-vous, une bonne à rien ?
J'y allais tous les dimanche, bien apprêtée.
Quoi, une fois par semaine ?
Nous faisions des additions et tout le reste.
Pour être honnête,
- j'en ai détesté chaque seconde. - Moi aussi !
Ne le dites à personne...
mais une semaine, je n'y suis pas allée, je suis allée courir dans la lande.
Je l'ai fait plein de fois. Je faisais les magasins avec ma copine, Shareen.
On allait voir les garçons.
Eh bien, je ne sais pas grand-chose à ce sujet, Mademoiselle.
Oh, allons, les temps n'ont pas changé à ce point.
- Je parie que vous faisiez pareil. - Je ne crois pas, Mademoiselle.
Gwyneth, vous pouvez me le dire.
Je suis sûre que vous avez quelqu'un en vue.
Je suppose, il y a ce jeune homme.
Le fils du boucher, il vient tous les mardi.
Il a un si joli sourire.
J'adore les beaux sourires.
Joli sourire, belles fesses.
Je n'ai jamais entendu ça !
Proposez-lui un rendez-vous !
Offrez-lui une tasse de thé, c'est un début.
C'est vraiment très étrange, Mademoiselle.
Vous avez l'apparence de la bonne éducation, mais...
vous parlez comme une sauvage.
Je le suis peut-être.
C'est peut-être une bonne chose.
Vous méritez un peu mieux que M. Sneed dans votre vie.
Oh, ce n'est pas juste.
Il n'est pas si mauvais, le vieux Sneed.
Il a eu la gentillesse de me recueillir,
mes parents sont morts de la grippe quand j'avais 12 ans.
Oh, Je suis désolée.
Merci, Mademoiselle. Mais je les retrouverai, un jour.
Je m'assoirai avec eux au Paradis.
Je serai si heureuse.
Ils m'attendent.
Peut-être que votre père vous y attend aussi, Mademoiselle.
Peut-être.
Qui vous a dit qu'il était mort ?
Je ne sais pas, ça doit être le Docteur.
Mon père est mort il y a des années.
Vous avez dû penser à lui dernièrement. Plus que d'habitude.
Ça doit être ça.
Comment savez-vous tout ça ?
M. Sneed dit que je pense trop.
Je suis toute seule ici.
Je parie que vous avez des douzaines de servants.
Non, il n'y a pas de servants d'où je viens.
Et vous venez de si loin.
Qu'est-ce qui vous fait croire ça ?
Vous venez de Londres.
J'ai déjà vu Londres en peinture, mais jamais comme ça.
Tous ces gens qui courent,
à moitié nus, quelle honte.
Et le bruit...
Et les boîtes en métal qui se déplacent...
Et les oiseaux dans le ciel ! Non, non, ils sont aussi en métal.
Des oiseaux en métal avec des gens dedans.
Les gens volent.
Et vous. Vous avez volé si loin.
Plus loin que quiconque.
Les choses que vous avez vues.
Les ténèbres.
Le grand méchant loup.
Je suis désolée, Mademoiselle.
- Pas de problème. - C'est comme ça,
et ce depuis mon enfance. Ma mère disait que j'avais le don.
- Elle me disait de le cacher. - Ça devient plus fort.
Plus puissant. C'est vrai ?
Tout le temps, Monsieur.
Toutes les nuits,
des voix dans ma tête.
Vous avez grandi sur la faille. Vous en faites partie.
- Vous êtes la clé. - J'ai essayé de donner un sens à ça.
J'ai consulté...
des spiritualistes, des tourneurs de tables, de toute sorte.
Ça devrait aider.
Vous pouvez nous montrer comment faire.
Quoi faire et où, Monsieur ?
Nous allons avoir une séance.
Voici comment Madame Mortlock appelle ceux du pays des brumes, à Butetown.
- Nous devons tous joindre nos mains. - Je ne peux pas prendre part à ça.
Balivernes. Ouvrez votre esprit.
C'est précisément le genre de petit jeu que je me suis efforcé de démasquer.
Des séances !
Rien d'autre que des tambourins lumineux et un accordéon caché entre les genoux.
Cette fille n'y connaît rien !
Ne la contrariez pas.
Rien de tel qu'un bon médium !
J'en reviens pas que vous disiez ça.
Allez. Nous pourrions avoir besoin de vous.
Bien.
Maintenant, Gwyneth.
À vous de jouer.
Parlez-nous.
Êtes-vous là ?
Esprits, venez.
Parlez-nous, afin que nous puissions vous délivrer de votre fardeau.
Vous avez entendu ça ?
Rien ne va arriver, c'est de la pure sottise.
Regardez-la.
Je les vois !
Je les sens !
- Que disent-ils ? - Ils ne peuvent traverser la faille.
Gwyneth, ils ne vous contrôlent pas, vous les contrôlez
Maintenant, concentrez-vous. Autorisez-les à passer.
Je ne peux pas.
Si vous pouvez. Il faut juste y croire. J'ai foi en vous, Gwyneth.
Faites le lien.
Oui !
Grands Dieux !
Des esprits de l'autre côté !
L'autre côté de l'univers.
Ayez pitié de nous !
Ayez pitié des Gelths !
Il y a si peu de temps. Aidez-nous !
Que devons-nous faire ?
Le passage. Mettez la fille dans le passage.
Faites le pont.
Pourquoi ?
Nous sommes si peu.
Les derniers de notre espèce.
Nous faisons face à l'extinction !
Pourquoi, que s'est-il passé ?
Jadis nous avions une forme physique, comme vous.
Mais ensuite, la Guerre est venue.
La guerre ? Quelle guerre ?
La Guerre du Temps.
L'univers entier a été ébranlé.
La Guerre du Temps a fait rage,
invisible aux espèces mineures mais dévastant les plus grandes formes.
Nos corps ont été consumés.
Nous sommes piégés dans cet état gazeux.
Voilà pourquoi vous avez besoin des cadavres.
Nous voulons nous tenir debout.
Sentir le soleil.
Vivre à nouveau.
Nous avons besoin d'une forme physique et vos morts sont abandonnés.
Ils vont se gaspiller. Donnez-les nous.
- Mais nous ne pouvons pas. - Pourquoi pas ?
Ce n'est pas... Je veux dire...
Pas décent ? Irrespectueux ? Cela pourrait sauver leur vies.
Ouvrez la faille.
Laissez passer les Gelths.
Nous mourons. Aidez-nous.
Ayez pitié des Gelths !
Gwyneth !
Tout est vrai.
Tout va bien, reposez-vous.
Mais mes anges, Mademoiselle !
Ils sont venus, n'est-ce pas ? Ils ont besoin de moi.
Oui, Gwyneth. Vous êtes leur seule chance de survie.
Je vous ai dit de la laisser tranquille.
Elle est épuisée et elle ne mène pas le même combat que vous.
Buvez ça.
Mais qu'avez-vous dit, Docteur ? Expliquez à nouveau.
- Que sont-ils ? - Des aliens.
Des étrangers, vous voulez dire ?
Plutôt étrangers, ouais. De là-haut.
- De Brecon ? - Pas loin.
Et ils ont essayé d'aller de Brecon à Cardiff mais la route est bloquée.
Seulement quelques-uns sont passés. Mais ils s'affaiblissent.
Il ne peuvent qu'essayer de posséder les corps.
Et ils reprennent leur forme gazeuse et se cachent dans les tuyaux.
C'est pour cela qu'ils ont besoin de la fille ?
- Ils ne l'auront pas. - Mais elle peut aider.
Elle est devenue une partie de la faille.
Elle peut l'ouvrir et faire un pont pour les laisser passer.
Incroyable. Des fantômes qui sont en fait des êtres d'un autre monde,
et qui ne peuvent exister dans notre royaume qu'en possédant des cadavres.
Bon système. Ça pourrait marcher.
Vous ne pouvez pas les laisser s'installer dans des morts !
Pourquoi pas ? C'est comme du recyclage.
- Sérieusement, vous ne pouvez pas. - Sérieusement, je peux.
Mais c'est... mal.
Ces corps ont été des personnes en vie. Même mortes, nous devons les respecter.
Tu as une carte de donneuse ?
- C'est différent, c'est... - C'est différent, ouais.
C'est une moralité différente. Soit tu t'y habitues, soit tu rentres.
Tu as entendu ce qu'ils ont dit. Il reste peu de temps.
Je ne peux m'inquiéter de quelques corps
quand les derniers Gelths risquent la mort.
Je m'en fiche, ils ne l'utiliseront pas.
N'ai-je pas mon mot à dire, Mademoiselle ?
Bien, oui... non.
Vous ne comprenez pas ce qu'il se passe.
Vous dites ça, Mademoiselle, parce que c'est très clair dans votre tête.
Vous pensez que je suis stupide.
- Ce n'est pas juste. - C'est pourtant vrai.
Les choses sont peut-être différentes d'où vous venez,
mais ici et maintenant, j'ai mon propre avis.
Et les anges ont besoin de moi.
Docteur ? Que dois-je faire ?
Vous n'aurez rien à faire.
Ils me chantent des chansons depuis que je suis enfant.
Ils sont envoyés par ma mère pour une mission sainte.
Alors dites-moi.
On doit trouver la faille.
Cette maison est sur une faille,
il doit y avoir un endroit plus faible que les autres.
M. Sneed, quelle est la partie la plus faible de cette maison ?
L'endroit ou la plupart des fantômes ont été vus ?
Ça doit être la morgue.
Aucune chance que vous disiez le kiosque, hein ?
C'est vraiment une maison sinistre.
Le fait est, Docteur, les Gelths ne réussiront pas, je le sais.
Je sais de source sûre que des corps ne se sont pas levés en 1869.
Le temps bouge, changeant toutes les secondes.
Ton mignon petit monde peut être réécrit comme ça.
Rien n'est acquis. Souviens-toi de ça.
Rien.
Docteur, je pense que la pièce devient plus froide.
Les voilà.
Vous êtes venu aider !
Que le Docteur soit loué ! Qu'il soit loué.
Promettez de ne lui faire aucun mal.
Vite ! S'il vous plaît ! Si peu de temps. Ayez pitié des Gelths !
Je vous emmènerai ailleurs après le transfert.
Là où vous pourrez fabriquer vos propres corps.
Ce n'est pas une solution définitive, d'accord ?
Mes anges ! Je peux les aider à vivre.
OK, où est la faille ?
Ici, sous l'arche !
Sous l'arche.
Vous n'êtes pas obligée de faire ça.
Mes anges.
Établissez le pont ! Sortez nous du vide. Laissez-nous passer !
Oui !
Je peux vous voir.
Je peux vous voir ! Venez !
Pont établi.
Venez à moi.
Venez dans ce monde, pauvres âmes perdues.
Ça a commencé ! Le pont est fait.
Elle s'est donnée aux Gelths !
Il y en a plutôt beaucoup, hein ?
Le pont est ouvert. Nous descendons.
Les Gelths viendront en force.
Vous aviez dit que vous étiez peu nombreux !
Quelques milliards ! Et chacun de nous a besoin d'un corps !
Assez, Gwyneth.
Arrêtez ça.
Écoutez votre maître !
Cela a été trop loin, arrêtez, mon enfant,
et laissez ces choses seules, je vous en supplie.
- M. Sneed, reculez ! - N'approchez pas.
Je pense que tout ça va un peu de travers.
J'ai rejoint les légions des Gelths.
Venez, marchez avec nous.
Oh, Seigneur !
Nous avons besoin de corps. De vous tous, morts.
La race humaine, morte.
Gwyneth, arrêtez-les ! Renvoyez-les, maintenant !
Encore trois corps ! Convertissez-les !
Faites d'eux des récipients pour les Gelths !
Docteur, je ne peux pas ! Je suis désolé.
Votre nouveau monde, c'est trop pour moi.
Je suis si...
Gagnez la gloire.
Sacrifiez vos vies aux Gelths.
J'avais confiance en vous. J'ai eu pitié de vous !
Nous ne voulons pas de votre pitié ! Nous voulons ce monde et toute sa chair.
Pas tant que je serai vivant.
Alors cessez de vivre.
Mais je ne peux pas mourir. Dites-moi que je ne peux pas.
Je ne suis même pas encore née, je ne peux pas mourir !
N'est-ce pas ?
Désolé.
Échec ! L'atmosphère est hostile !
Le gaz !
Mais on est en 1869, comment je peux mourir maintenant ?
Le temps n'est pas une ligne droite, il peut se déformer de toutes les façons.
Tu peux être née au 20è siècle, et mourir au 19è.
Et c'est ma faute.
C'est moi qui t'ai amenée ici.
Ce n'est pas votre faute.
- Je voulais venir. - Et moi ?
J'ai vu la chute de Troie. La 5ème Guerre Mondiale.
J'ai jeté des boîtes à la "Tea party" de Boston.
Et maintenant, je vais mourir dans un donjon.
À Cardiff !
Ce n'est pas juste mourir.
Nous allons devenir l'un des leurs.
- On va sortir se battre, hein ? - Ouais.
- Ensemble ? - Ouais.
Je suis si content de t'avoir rencontrée.
Moi aussi.
Docteur ! Docteur !
Éteignez les flammes, ouvrez le gaz. Remplissez la pièce ! Maintenant.
- Que faites-vous ? - Ouvrez-les tous !
Remplissez la pièce !
- Brillant, le gaz ! - Alors quoi, on suffoque à la place ?
J'ai raison, Docteur ?
Ces créatures sont gazeuses.
Remplir la pièce de gaz les arrachera de leurs hôtes,
les aspirant dans l'air, comme un poison d'une blessure.
Enfin, j'espère...
Oh, Seigneur !
J'espère que cette théorie sera validée... bientôt.
Si ce n'est pas immédiatement.
Et bien plus.
Ça marche !
Gwyneth, renvoyez-les ! Ils ont menti, ce ne sont pas des anges !
- Des menteurs ? - Regardez-les !
Si vos parents pouvaient voir ça, ils vous diraient la même chose.
Ils vous ont donné la force. Maintenant, renvoyez-les !
- Je peux pas respirer. - Charles, faites-la sortir.
- Je ne la quitterai pas. - Ils sont trop fort.
Souvenez-vous du monde que vous avez vu.
Le monde de Rose, avec tous ces gens.
Rien de tout ça n'existera si vous ne les renvoyez pas de l'autre côté.
Je ne peux pas les renvoyer.
Mais je peux les retenir.
Les retenir dans cet endroit. Les retenir ici.
Sortez.
- Vous ne pouvez pas ! - Quittez cet endroit.
Rose, sors, maintenant.
Je ne partirai pas tant qu'elle sera en danger. Maintenant, va-t'en !
Allez, laissez-moi faire.
Par là.
Je suis désolé.
Merci.
Elle n'a pas survécu.
Je suis désolé. Elle a fermé la faille.
À quel prix.
La pauvre enfant.
J'ai essayé, Rose, mais Gwyneth était déjà morte.
- Ça faisait au moins 5 minutes. - Que voulez-vous dire ?
Je pense qu'elle est morte à l'instant où elle s'est tenue sous cette arche.
Mais impossible, elle nous a parlé, elle nous a aidés, elle nous a sauvés.
Comment aurait-elle pu faire ça ?
Il y a plus de choses au Paradis et sur Terre
que ce dont votre philosophie peut rêver.
Même pour vous, Docteur.
Elle a sauvé le monde.
Une domestique.
Et personne ne le saura.
Bon alors, Charlie, je vais juste entrer dans ma...
remise.
Ce ne sera pas long.
Qu'allez-vous faire maintenant ?
Je vais retourner à Londres le plus vite possible.
Je ne veux pas être seul en ce moment.
Je passerai Noël avec ma famille et leur demanderai pardon.
Après tout ce que j'ai appris cette nuit, c'est vital.
- Ça vous a réconforté. - Extrêmement !
Ce matin, je pensais tout connaître du monde.
Maintenant je sais que je ne fais que commencer.
Toutes ces immenses et merveilleuses perspectives, Docteur !
Je suis inspiré, je dois écrire à leur sujet !
Vous pensez que c'est prudent ?
Je devrai être subtil, au début.
"Le Mystère d'Edwin Drood" n'a toujours pas de fin.
Peut-être le tueur n'était-il pas l'oncle du garçon.
Peut-être qu'il n'était pas de cette Terre !
"Le Mystère d'Edwin Drood et des Élémentaux Bleus !"
Je peux faire passer le mot, révéler la vérité !
Bonne chance.
Ravi de vous avoir rencontré, fantastique.
Au revoir, alors. Et merci.
Oh, ma chère !
Quelle modernité.
Merci. Mais je ne comprends pas... En quoi est-ce un au revoir ?
- Où allez-vous ? - Vous allez voir. Dans la remise.
Sapristi, Docteur, c'est énigme sur énigme avec vous.
Mais après toutes ces révélations,
il reste un mystère que vous n'avez pas expliqué.
Répondez à cette question.
Qui êtes-vous ?
Juste un ami de passage.
Mais vous connaissez si bien les temps futurs.
Je ne veux pas vous importuner mais je dois vous le demander.
Mes livres... Docteur.
- Ont-ils duré ? - Oh, oui.
Pendant combien de temps ?
À jamais.
D'accord.
La remise. Allez, Rose.
Quoi ? Dans la boîte ?
Tous les deux ?
On se calme, mon garçon.
À plus.
Ça ne changera pas l'Histoire s'il parle de fantômes bleus ?
Dans une semaine, c'est 1870.
Et c'est l'année de sa mort. Désolé.
Il ne racontera jamais cette histoire.
Oh, non. Il était si gentil.
Mais à ton époque, il était déjà mort. Nous l'avons ramené à la vie.
Il est plus vivant maintenant qu'il ne l'a jamais été, ce bon vieux Charlie.
Surprenons-le une dernière fois.
- Joyeux Noël, Monsieur - Joyeux Noël à vous !
Que Dieu nous garde.
Tous.
Big Ben a été détruite par le crash d'un OVNI en plein centre de Londres.
C'est quoi alors ? Des envahisseurs ?
Mettre le monde entier en alerte rouge, drôle de façon d'envahir.
Je mettrai ce pays sous loi martiale s'il le faut.
Groupe de défense Delta ! Allez, on y va !
Personne !
Version initiale par The Cole & Kubilai
Réadaptation par Ash & LauCass
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